El camión: Viaje demorado
“Era un Mercedes 1114 bastante desvencijado que remolcaba un acoplado y viajaba vacío y a paso de tortuga a buscar carga a la capital de la República. No pudo encontrar nada más incómodo aquel policía pero quizá lo hizo para que no se me vuelva a ocurrir semejante cosa”.
Trabajaba para el diario La Verdad, de Junín, una ciudad clavada en el medio de la pampa húmeda, la inmensa llanura requetefértil de la Argentina. Viajaba a Buenos Aires casi todos los domingos a la tarde y volvía en tren los martes a la madrugada. Las ciudades de la pampa son ricas y todas iguales. Tienen diarios y campo de golf hace muchos años.
A los diarios los fundaron los políticos locales de principios del siglo pasado y a los campos de golf los pusieron los ingleses de los ferrocarriles a principios del siglo pasado. Todas tienen su club social y su sociedad rural. En el club juegan a las cartas, apuestan fuerte y toman bastante whisky; en la sociedad rural juegan a las cartas, apuestan fuerte y toman bastante whisky.
Un martes cualquiera un juez federal me invitó a un asado en el Club Mitre. Cuando llegué, tarde por culpa del cierre del diario, estaban todas las fuerzas vivas de la ciudad menos el párroco jugando al monte. El monte es un antiguo juego de barajas que consiste en apostar el número o el palo de la carta que va a salir. Está superprohibido por las consecuencias violentas que siempre provoca eso de andar jugando tanta plata...
Un buen día de invierno, cuando en la pampa hace un frío de pelarse, se me ocurrió viajar a Buenos Aires en camión con la idea de escribir esta historia que nunca escribí. Me fui cuando ya anochecía a la garita de la policía de la ruta 7, cerca del puente sobre el Salado que en ese lugar acaba de nacer en la laguna de Gómez y más allá hace desastres por culpa de los terraplenes de las carreteras que lo represan cuando viene cargado.
El agente de guardia entendió mi idea y entre los camiones que paraba por rutina encontró uno que se ofreció gentilmente a acercarme hasta Buenos Aires.
Era un Mercedes 1114 bastante desvencijado que remolcaba un acoplado y viajaba vacío y a paso de tortuga a buscar carga a la capital de la República. No pudo encontrar nada más incómodo aquel policía pero quizá lo hizo para que no se me vuelva a ocurrir semejante cosa.
Después de las primeras palabras con el camionero empecé a hacerle preguntas estúpidas que contestaba con una paciencia
infinita y con pocas palabras; se ve que no era de hablar mucho. Aquella cabina tenía más chifletes que un colador: el frío entraba a rachas como en un ventisquero. Me acurruqué en mi poncho y me dormí.
Al rato me desperté solo en el camión que estaba parado cerca de una estación de servicio en un lugar desconocido. Cuando apareció mi chofer nos pusimos de nuevo en camino, pero nunca más supe ni cuál era ni dónde estábamos. Se tomó unas siete horas para hacer los 250 kilómetros que separan Junín del lugar imposible del Gran Buenos Aires donde me dejó cuando amanecía. Llegar desde allí a mi casa me costó otro par de horas.
